Suspendue… quelque part dans ma thèse

L’écriture n’a jamais été “là” avant.

Photographie : an untrained eye, certains droits réservés (creative commons)

Elle vient parfois.

Elle me laisse souvent.

Quand la main est un intermédiaire trop lent, trop imparfait, qui fige ce que l’esprit a déjà pensé et déjà dépassé.

J’écris mais je ne sais pas. “L’écriture ne peut rien”¹. L’écriture ne dit rien de ce qui aurait pu être. De ce qui est passé avant d’être couché.

J’écris dans la banalité et je devrais effacer au fur et à mesure que le fil se déroule, car il m’est étranger, à mesure.

Écrit-on seulement ce qui a été déjà dit ? Ne fait-on qu’inscrire des mots ?

Me fais-je comprendre ? Cherche-je à le faire ou (é)cris-je au fil de ce (ceux) qui vien(nen)t ?

Pourquoi écrire ? Plutôt que dire.

Plutôt que de laisser filer.

Méritait-ce d’être écrit ?

Puis-je écrire sans penser avant ?

–

Si écrire c’est partager, alors ne doit-on pas peser ce qui doit l’être, ce qui peut l’être ?

Si écrire c’est penser, alors pourquoi faire lire et pourquoi se relire ? Pour se rappeler qu’on a pensé ainsi, un jour ?

Si écrire c’est vivre… alors pourquoi m’arrêter ?

Si je n’arrive plus à écrire, est-ce que je respire encore ?

Écrire, inscrire, laisser des traces, se prouver que l’on existe.

–

Pour drmlj, karinesperanto, mapav8 et misanthropologue, qui m’aident à m’autoriser…

1. Delphine de Vigan, Rien ne s’oppose à la nuit [↩]